وليد خازندار
الرجاء الانتقال إلى الموقع الجديدhttps://www.walidkhazendar.co
مختارات
يبدأُ الصيّادونَ الغِناء. خفيضٌ ويجرحُ الفجر.لا يرونَ الأفقَ بَعْدُ، لكنَّهم يبادرونهُ، يرسلونَ أصواتَهم إليه.أسرارُهم قليلةٌ منشورةٌ أمامَ البحرِ، دون اعتراف.في النبرِ ما ليس في الكلام.واضحونَ إلّا إنْ أسرفوا.لا تعرفينَ إن ابتعدوا في كنايةٍ أيكلِّمون داراً أم امرأةً، موجةً أم حبيبة.
تكتبين غِناءَهم في الدارِ الصغيرةِ، لا يكادُ يستقرُّ على الورَق.تسألينهم في السهرةِ عن صوتِ البحرِ في معانيهم، وصمتِهِ، يصيرُ كلامُهم أبعد.
يحمِّلونَ الرياحَ ما لا تحتمل.أن تعودَ بأشرعةٍ لأحبابِهم لم تعد.أن تقودَ دَفَّتَهم إلى مقاصدِهم.لهم شواطئُ ممنوعونَ عنها.
يكَلِّفونَ الطيرَ ما لا يستطيعُ من الرسائل.يستحلفونهُ أنْ يَمُرَّ بأحبابِهم، أن يسلِّمَ، أنْ يعودَ بالأخبار.
يخاطبون الموجَ دون كُلْفةٍ، كأنَّهُ واحدٌ منهم.بل إنَّهم يُعَنِّفونَهُ.لماذا لا يعودُ بأحبابِهملماذا يُرجعُ مجذافاً دونَ مركبِهِيرتمي وحدَهُ على الرمل؟
من "جهات هذه المدينة"، 2015